电话里，成晓东的声音传来：「你小子，走了？」

        「……」那站在上车队伍后面，慢慢走着的少年，有些沉默。

        削瘦的手指，微微弯曲，青筋暴露，声音带着几分历经沧桑的干涩。

        「我说了，我不做这种活。」

        他是穷，是缺钱，但他也有自己的原则。

        那种在客人面前卖笑作陪的脏活，他死也不做。

        大不了再去做搬运工就是了。

        搬运工，至少不用出卖自己的尊严。

        靠着自己的力气做事，至少清白。

        格外地一根筋。

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